Soplar y hacer botellas
Vos pensaste que iba a ser muy fácil
que al final ya todo estaba escrito
justo cuando llegó el trueno
y reventó tu frente
brotando de ella
como una luz entre las ruinas
de tu mente
el calor de las palabras nunca dichas
una a una creando un mantra puro
un pacto nuevo, aquella oración
más y más adentro de tu plexo
haciéndose uno con vos
Vos pensaste que iba a ser muy fácil
pues todo damos siempre por sentado
y justo llegó el trueno a destruirte
para que podás juntar tus piezas
poco a poco
pero no eras ya el mismo sino otro
una voz clara cantando entre la niebla
Vos pensaste que iba a ser muy fácil
que sería solo
soplar y hacer botellas
que tras subir la empinada cuesta
luego de su cima solo rodarías
y en tu rodar serías uno con la hierba
mientras el viento silbaría en tus oídos
y el aroma de las flores impregnaría tu alma
haciendo de tu pecho un sahumerio
Pero nada es cómo creés, buen amigo
y aunque para todo siempre oculta
hay una llave
esto no es solo soplar y hacer botellas
Te acordás Roly de esos días
en los que el hambre de mundo
alimentaba nuestras ansías
de nuestros pechos tormentas solares
expulsaban su plasma hacia los otros
vasos comunicantes en el universo
que todo prometía
Que
despierte el leñador, pedíamos
Paz
para el panadero y sus amores
y una rara certidumbre
cimbraba nuestras adolescentes dudas
Y es que el pan hay que comérselo caliente
y a la mierda el que no se comprometa
La superioridad del cinismo
fue nuestro dogma
y en él cimentamos nuestros
deseos, insuflados por
un ánima rota
Creímos ser el adalid de los desahuciados
mientras en el bar cantábamos
una canción
de sirenas el canto emborrachado
hasta el fondo del vaso una ilusión
Cómo si de un poema brotara la paz
para
todas las tierras y las aguas
cómo si solo fuera
soplar y hacer botellas
Una lágrima sale de tu herida, hermano
sobre nuestros ojos
una lluvia de pétalos negros
se deja caer
apostamos el presente
a nuestro futuro
y ahora de nosotros
se ríe él
En nuestros ojos la pantalla está encendida, nacimos
con el control
en una mano y la vacuidad en la otra
los mullidos sofás nuestro trono y el espacio que va
de la sala de estar
a la refrigeradora nuestro reino
hemos sido hartamente felices en media hora
con todo e interrupciones comerciales
En nuestros ojos la pantalla está encendida, hemos
visto la guerra
a todo color sobre las ciudades
fosforescente el fuego derritiendo los muros, ha
consumido
lo poco que quedaba de la nada
Nada
sólo un clic que nos separa del ubicuo
gozo de estar en todas partes
y en ninguna
Vos y yo nos mecíamos sobre hamacas
de un futuro
brumoso como el cielo
de las tres de la tarde
Los Prisioneros cantaban Corazones Rojos
y sufríamos alegría y gozábamos del miedo
Seguís encendiendo con el pucho de uno el siguiente
me dijiste
mientras yo daba otra calada al cigarro rojo
y el humo se confundía con la bruma
cubriéndonoslo todo
Todos se han ido
de veras
todos en pos de eso
tu amigo de la escuela se fue por eso
tu novia de hace diez años murió por eso
tu amigo, aquel poeta, se sobredosificó de eso
el borracho del bar sobrevivió a eso
tus padres llegaron a viejos por eso
tus hijos te culparán por eso
y te superarán por eso
Nadie los juzgará, y lo sabés
la Historia no los verá
sentarse en el banquillo
y es que, bien visto
acá solo hay inocentes
Vamos a cerrar los ojos y ver
La
imaginación es un sí
la
oscuridad es una poza de negra sangre bañando sin mesura al globo
los
niños usan escafandras para nadar en ella
juegan
con los coágulos, forman negros y rojos muñecos que luego
destruyen
como la plastilina
La
oscuridad es un asfixiarse de a poco manteniendo la boca abierta
con
la cabeza fuera de un carro a toda velocidad zumbando
alocado
por las montañas,
los
niños usan escafandras para sondear el abismo
La
opacidad ha inundado al mundo, pero sobre ese mar aún
flotan
los niños
Los
demás han capitulado, uno a uno se han ido ahogando insulsos
en
este lodo cáustico
la
desesperanza es fácil, no requiere esfuerzos ni exige explicaciones
ya
no habrá casa que reconstruir si no existió alguna
La
imaginación es un sí
que
nos remuerde por inequívoco.
Mañana cumplo treinta y
cinco años
en los que me han mentido
y he mentido
mi ceño fruncido lo dice
todo, me han dicho
-estás enojado- y sé por
qué
y no lo sé.
He fumado demasiado
soy un manojo de nervios
sobre mi espalda un
trueno eterno cae
todos en ella ven la
marca
menos yo, evidentemente
ciego.
Mañana cumplo treinta y
cinco
y la gente celebra
cualquier cosa
o llora lamentándose
y es que nadie piensa en
otro, sino en sí mismo
y yo también, para qué
engañarme
Soñar y hacer son
enemigos
creer y lograr están en
guerra
y aun así jamás me rendiré, aunque esté
claro que esto nunca ha
sido solo
soplar y hacer botellas
Mañana cumplo treinta y
cinco
pasado los cincuenta
al menos eso ha dicho mi
padre
-pestañeás, hijo, y tras
cumplirlos
ya sos todo un viejo
Mi padre tiene setenta
me tuvo justo en mitad de
la vida
lo veo rodar como a
Yupanqui
lo oigo dudar como a
todos
y tiene setenta, por dios
santo, qué nos espera
Una verdad
resquebrajándose
como la piel de nuestros
viejos
todas las mentiras
brillando
como la luz de nuestros
huesos
La
imaginación es un sí
nadie
reventará más el globo, la física está supeditada
a
una fuerza mayor oculta y a la vez visible en el mundo
adentro vuelan todos los niños
y
el amor es lo que sostiene
